Es knistert, rauscht, weht, surrt und pfeift. Ganz leise und kaum hörbar, kaum zu orten, kaum zu verstehen. Eine feierlich gespannte Atmosphäre ergreift die Anwesenden, die in das Halbdunkel eines großen, fast leeren Raumes eingelassen werden, in dem ein labyrinthisches Gitter aus 16 schwarzen Rundlautsprechern von der Decke hängt. Spontan kommt mir das Bild antiker Mysterien in den Sinn, in denen Aspiranten der Einweihung durch finstere Tempel-Innenräume irrten, um eine Epiphanie – die Erscheinung einer Gottheit – zu erwarten. Die Mysterien waren streng geheim und auf jede Indiskretion über die Vorgänge im Tempel stand die Todesstrafe, daher weiß man so wenig darüber. Aber in etwa so wie hier hatte ich mir die Atmosphäre immer vorgestellt. Doch zurück: Es ist weder 1000 vor Christus, noch bin ich in Griechenland. Es ist der 2. Februar 2019 und ich bin in der Akademie der Künste in Berlin bei der Premiere der Radio-Oper RUNDFUNK AETERNA des Komponisten und Klangkünstlers Jan-Peter E. R. Sonntag.

Man spürt die anfängliche Unsicherheit aller Anwesenden im Raum. Was ist das hier? Was sollen wir tun? Es gibt keine Bühne, keine Erklärung, keine Richtung, keine Regel, kein Ritual. Auch ich weiß noch nicht so recht, wohin mit mir. Am besten steht man ja erst mal am Rand herum und betrachtet das ganze Geschehen (und vor allem die anderen Anwesenden) mit etwas Distanz. Ich bin nicht die Einzige, die sich dafür entscheiden hat. Andere hingegen gehen munter drauf los in das Klang-Kugel-Gitter, eilen etwas hektisch von Kugel zu Kugel, ein kurzes Hören, ein schneller Blick und dann schauen sie fragend zu ihrer Begleitung. Wieder andere setzen sich in den hintersten Winkel des Raumes auf den nackten Boden und schauen aus dem Ganzdunkel ins Halbdunkel einer bizarren „Landschaft mit entfernten Verwandten“. Das wenige Licht kommt von einer Plasmalampe in einer der Raumecken und zeichnet die Konturen der Rundlautsprecher gegen die weißen Wände edel und scharf ab. Vor Kopf der in Reih’ und Glied hängenden Lautsprecher steht ein fast raumhoher, weißer Schalltrichter, die Trichteröffnung dem Raum und uns zugewandt. Majestätisch, beeindruckend, herrisch und für mich fraglos weiblich, blickt diese „antike Göttin“ auf uns herab. Großzügig wirkt die Öffnung hin zu uns, sie lockt und reizt die Neugier. Gleichzeitig spürt man aber auch, dass sich das Geheimnis, das Innere dieses majestätischen Auftritts, niemals offenbaren wird. Schweigend steht die Göttin da und lässt uns durch das Labyrinth der Klänge irren. In der physikalischen Welt ist die „Göttin“ ein sehr großes, von Jan-Peter E. R. Sonntag entwickeltes und gebautes Diffraktionshorn.

Aber Jan-Peter E. R. Sonntags RUNDFUNK AETERNA ist kein sentimentaler Abgesang auf die guten alten Zeiten des Radios. Noch weiß ich nicht genau, was es ist, aber ich bemerke, wie diese lebendige Landschaft aus Knistern, Rauschen und Surren eine große Faszination auf mich ausübt. Ich ertappe mich dabei, wie ich mit meinem Ohr über viele Minuten an einer der kühlen Kugeln klebe und mich tief und immer tiefer in das Rauschen hineinhöre.

Zwischendurch wandern drei Live-Musiker mit uns durch das Gitter, die auf ihren Instrumenten die Klänge aus den Lautsprechern nachempfinden, quasi analog total. Während das nun verdächtig nach Neuer Musik klingt, muss ich daran denken, was Jan-Peter E. R. Sonntag vorher zu mir gesagt hat: Einerseits haben die technischen Voraussetzungen des Radios die gleichen Wurzeln wie die Sezierung von Klang in der Neuen und experimentellen Musik. Andererseits waren es die Institutionen der Rundfunkanstalten in Europa, insbesondere in Deutschland, welche die musikalische Avantgarde der Nachkriegszeit technisch und finanziell erst möglich machten. Radioapparate und Radiostudios wurden Teil der Kompositionen. Das Rauschen und Knistern des analogen Radios gehört also schon seit langem zu unserer Klangkultur von Iannis Xenakis bis Drones, Bits & Clicks.

Ich mache viele unterschiedliche Klangbegegnungen auf meinem Parcours durch die Rundlautsprecher und höre immer wieder bei Sam Ashley vorbei, der zwischendurch von Bertold Brechts Radio-Opern erzählt oder von Martin Heidegger, der vom abstrakten Hören spricht – die Wahrnehmung des reinen Klangs, die das Hören von der Quelle der Klangerzeugung im wahrsten Sinne des Wortes abziehen bzw. weglenken kann. Aber indem ich mich in diese „abstrakten“ Klänge versenke, begegne ich den Dingen der Welt, den Menschen und ihren Geschichten bis hin zu mir selbst wieder - nur wie von der anderen Seite. Ein „Erkenne dich selbst“ blitzt durch meine Gedanken. Und das alles von ein bisschen Rauschen aus schönen, kühlen Kugeln … ?

Wo mir nur die Beschreibung subjektiver Empfindungen möglich ist, findet Detlev Schneider im April 2016 in „Theater der Zeit“ in einem Artikel über Jan-Peter E. R. Sonntag pointiertere Formulierungen: „Performative Séancen in opernhafter Opulenz wechselten bruchlos mit medienarchäologischen Laboranordnungen, konzertanten Installationen und hochkarätig diskutierenden Symposien.“

Das Format der Oper scheint Jan-Peter E. R. Sonntag dabei besonders zu interessieren, aber nicht so sehr als bürgerliches Kulturereignis, sondern als Erweiterung eines opulenten, mehrdimensionalen, performativen Geschehens. Das Arbeiten mit Sound wird zur Raumkunst, die sich unmittelbar an den Körper richtet und damit das Dionysische der Kunst nicht mehr in den Gegensatz zu Wissenschaft und Forschung stellt – im Gegenteil. „Die Oper ist das Versprechen auf eine große Komposition, in der sich Raum, Klang und Text durchdringen, und es ist zugleich eine bürgerliche Institution, ein Haus und eine gewachsene Infrastruktur aus verschiedensten Gewerken und Experten,“ beschreibt Jan-Peter E. R. Sonntag es selbst. Geprägt von Conceptual Art, Minimalismus, Noise und Neuer Musik wurde das Wechselspiel aus technisch apparativen und ideengeschichtlichen Bedingungen zu seinem Leitmotiv.

Nun schaltet sich das Horn, die weiße Göttin, ein. In langsamen Wellen fegt über Minuten ein großes, schönes und wachsendes „Weißes Rauschen“ über uns hinweg. Alles Gehörte, Gefühlte und Gedachte wird verwirbelt und aus der horizontalen Linie der Kugellautsprecher in die Vertikale geschleudert. Und trotzdem bleibt durch das „Weiße Rauschen“ alles andere hörbar und ortbar. Die Landschaft bleibt erkennbar und mir scheint, mein Hören ist in den 50 Minuten ein anderes geworden.

Etwas abseits des Lautsprecher-Kugel-Gitters steht eine alte Kamera. Man kann hineinschauen und sieht ein blasses Bild von einem Strand mit Wellen. „Travemünde“, sagt Jan-Peter E. R. Sonntag neben mir und grinst. „Da komme ich eben her, so wie alles hier.“

Tatjana Beyer